Un almuerzo con mi amiga Laura

El destino quiso que yo me tropezara con Laura, mientras hacíamos cola frente a la misma ventanilla de atención a los estudiantes, en la sala donde se hallaba ubicada la Administración de la Universidad de Navarra.

Fue ella quien se dirigió a mí para preguntarme si era colombiana. Me llamó mucho la atención que, sin haber abierto yo la boca, adivinara cuál era mi nacionalidad. Apenas me dio tiempo a asentir, cuando ya me había formulado otras dos preguntas consecutivas. A la primera, le dije que iba a preparar un Postgrado en Psicología y, a la segunda, tuve que contestar nuevamente en sentido afirmativo y decirle que, efectivamente, estaba buscando alojamiento.

-Es la razón por la cual estoy aquí -le confesé, con cierta timidez-. Para pedir información sobre las alternativas disponibles.

Fue entonces, cuando se salió de la fila, me agarró del brazo con delicadeza y me rogó que yo hiciera lo mismo. Mi cara de asombro le impulsó a contarme que ella era argentina, que se llamaba Laura, que estaba finalizando un doctorado en Ciencias Económicas y Empresariales y que había venido porque, justamente, estaba buscando cubrir una vacante que se había producido en el piso que ella compartía con otra amiga chilena. Me habló, con todo lujo de detalles, de cómo era el apartamento, de sus comodidades y de su excelente ubicación. Me pareció conveniente el importe que tendría que aportar para cubrir mi parte proporcional, en concepto de mensualidad y consumos. Sin que me diera cuenta, me encontré fuera del edificio de la Universidad, abandonando el campus, con paso decidido, camino de donde yo residiría durante el curso universitario.

En aquel bello y confortable piso, con suelo y vigas de madera, preparado para afrontar los fríos del invierno, pasé un inolvidable año en compañía de María, la compañera chilena que preparaba la Licenciatura en Derecho Canónico, y de Laura. A pesar de trabajar en materias distintas, el largo tiempo de convivencia hizo que estableciésemos una linda amistad. Sin embargo, aun a día de hoy, me pregunto cómo fue posible, teniendo Laura un carácter tan distinto a sus otras dos compañeras de piso.

Aunque en otra oportunidad hablaré de María, quisiera decir que, una vez hubo terminado nuestra estancia en Pamplona, las tres regresamos a nuestros respectivos países. Yo me esforcé por mantenerme en contacto con ambas. Laura era muy remisa a la hora de corresponder a las cartas que yo le escribía. Cuando lo hacía, se trataba de escritos cortos y escuetos en los que me hablaba de su progresión profesional. Aun cuando no contestaba a casi ninguna de las cuestiones que le exponía, yo me daba por satisfecha al confirmar que nuestra amistad  seguía estando latente.

Habrían transcurrido algo más de dos años, cuando recibí una llamada telefónica suya, faltando muy pocas fechas para la Navidad. Fue para decirme que se casaba y que quería que yo fuera uno de los dos testigos que la novia debía aportar, el día de su boda. Me adelantó la fecha prevista para el enlace y me dijo que me daría más detalles. A los pocos días de haber celebrado la entrada del nuevo año, me volvió a llamar y me dijo que se había anulado su casamiento. Me pidió disculpas y se limitó a decirme que había roto el compromiso con su novio, al darse cuenta de que existía una incompatibilidad de caracteres mucho mayor de lo que ella había imaginado, al inicio de su corta relación.

En junio de aquel mismo año, le escribí una carta anunciándole que me trasladaba a Caracas y le daba mis nuevas coordenadas. Antes de que mi familia y yo abandonáramos Bogotá por tiempo indefinido, recibí un correo urgente de Laura, diciéndome que la entidad financiera en la que trabajaba le había pedido que asumiera la dirección adjunta de su filial en Venezuela.

A lo largo de los dos años que duró el tiempo de residencia de mi marido y mío en Caracas, me vi con Laura, en muy pocas ocasiones. La primera de ellas, fue para decirme que había reservado una mesa, en un restaurante de Las Mercedes, para el siguiente viernes por la noche. Me pidió disculpas por formularnos la invitación con tan sólo dos días de antelación pero me dijo que no podíamos fallarle, que quería presentarnos a la persona con la cual iba a casarse. Se trataba de Adolfo, el presidente de una firma italiana vinculada al sector del automóvil. Casualmente, mi marido y él, habían mantenido algún contacto profesional, en el pasado. Transcurridas un par de semanas desde que hubiera tenido lugar la mencionada cena,  Joaquín me dijo que el noviazgo de su amigo con Laura, se había ido al traste. Se lo había comunicado, personalmente, el propio  Adolfo.

Para no hacer interminable esta narración, obviaré contar la historia de la relación que mi marido y yo hemos mantenido con Laura, la cual se ha distinguido por largos períodos de silencio, interrumpidos por muy cortos y escasos encuentros. Aunque, al ser mi amiga una mujer incompatible con el reposo y el descanso, todos ellos, resultaran muy intensos. Diré que, en la actualidad, es una alta ejecutiva de un Banco español con sede principal en la City londinense y es una gran enamorada de España. En alguna de las distintas ocasiones en las que ha visitado nuestro país, ha estado alojada en nuestra casa de la Costa Brava, circunstancia que propició su gran interés por el Festival Internacional de Música del Castillo de Peralada.

De forma totalmente imprevista, la pasada semana viajé a Londres para asistir a un simposio, en sustitución de la persona que debía presentar una ponencia. Cuando telefoneé a mi amiga Laura, me protestó por no haberla avisado y, después de media docena de otras tantas llamadas y no sé cuántos cambios en su agenda, logró fijar la fecha y la hora de nuestro encuentro, las cuales coincidieron con la víspera de mi regreso a Madrid. Decidió hacer reserva de una mesa en un restaurante argentino que se llama “Gaucho”, el cual está situado a cuatro pasos del hotel en donde yo me alojaba, en una calle relativamente corta, perpendicular a Piccadilly, que se llama Swallow Street. El edificio que alberga al restaurante, fue la casa de un antiguo Embajador de España en Gran Bretaña.

Llegó con cinco minutos de retraso. Apenas nos saludamos, lo primero que me preguntó fue si había comprado las entradas para el concierto del viernes, día veintidós de julio, en el Castillo de Peralada. Sonriendo, le hice un gesto afirmativo con la cabeza. Emocionada, como si de una niña se tratase,  se lanzó a hablar.

-¡Actuarán Ana Belén, Miguel Ríos, Víctor Manuel y Joan Manuel Serrat! Rememorarán la exitosa gira que dieron por toda España, hace veinte años ¡Por nada del mundo quisiera perderme este concierto! Mi vuelo llegará a Barcelona, a primera hora de la tarde, con tiempo suficiente para acomodarme y arreglarme en vuestra casa. Está previsto que el espectáculo dé comienzo a las diez de la noche. Supongo que, Joaquín, no tendrá ningún inconveniente para que vayáis a recogerme al aeropuerto.

-No tienes de qué preocuparte -le dije, mirando a sus grandes y azules ojos que brillaban de alegría-. Hemos organizado nuestras vacaciones en función de tu visita. No me has dicho cuántos días piensas quedarte.

-El fin de semana. El domingo por la tarde tengo que estar de regreso -contestó mi amiga.

-¿No piensas tomarte unas vacaciones?

-¡Ni pensarlo, Magdalena! ¡Con el Brexit, me tocará estar de guardia!

Me alargó su bolso para que yo lo custodiara, a mi lado, sobre el asiento corredizo, con respaldo, en el que me había sentado al llegar. Ella se acomodó en su silla y prestó atención al encargado del restaurante que había permanecido respetuosamente de pie, frente a nuestra mesa.

-¿Es usted argentino?

-No, señora. Un servidor es español.

-No le había visto, antes. ¿Qué ha pasado con Arturo?

-¡Nada, señora! Don Arturo está de vacaciones. Servidor, ha venido de otro restaurante, perteneciente al mismo grupo, para sustituirle temporalmente.

-¡Muy bien! ¿Cómo se llama, usted?

-Rogelio; para servirle.

-¡Encantada, Rogelio! Entonces, voy a pedirle el primer favor: denos cinco minutos de tiempo para que, mi amiga y yo, podamos decidir la comanda.

Yo presencié la escena, en completo silencio. Resultaba evidente que Laura era una asidua clienta del restaurante. Tomé la carta en mis manos, ella también lo hizo y, cuando la hubo abierto, su cabeza despareció detrás de las dos enormes cubiertas forradas en cuero negro.

-“Hoy puede ser un gran día”, “España, camisa blanca de mi esperanza”, “Sólo pienso en ti”, “Cantares”, “Mediterráneo”, “La Puerta de Alcalá” -fue recitando, mi amiga, mientras se suponía que exploraba la carta.

-¿Dónde aparecen estos platos? -le pregunté.

Laura cerró la carta y la apartó a un lado. Me miró con expresión de sorpresa y, al verme sonreír, ella hizo lo mismo.

-¡Son canciones entrañables! -exclamó, con entusiasmo- Puedes llamarme carroza, si quieres.

-A mí, también me gustan -le comenté-. Aunque, debes reconocer que es música para  setentones; es la edad a la que han llegado todos cuantos has mencionado.

-¡Bah! ¡No exageres! Tú y yo éramos unas niñas, cuando ellos se dieron a conocer. Por lo menos, nos llevan veinte años, los mismos que han pasado, desde que estuvieron de gira -mintió, mi amiga Laura, dirigiéndome una maliciosa mirada.

Pude observar que, a una prudente distancia, el “maitre” estaba pendiente de nosotras. Ella también se dio cuenta y me propuso prescindir de la carta. Me sugirió pedir el más pequeño de los “Chateaubriand” que anunciaban, una pieza de carne de cuatrocientos cincuenta gramos, a compartir entre dos personas. Correspondiendo la otra opción a la de setecientos gramos, acepté la propuesta de mi amiga, si bien me quedé temerosa de no poder acabar con la porción de carne que me presentarían. En vista de lo cual, Laura llamó a Rogelio y le completó el encargo con dos zumos de fruta, a modo de aperitivo. Le dijo que anotara las dos propuestas del día, consistentes en salmón ahumado, como entrante, y fresas con crema, para los postres. El “maitre” preguntó si deseábamos agua, mi amiga me lanzó una mirada de interrogación y, al yo decir que me apetecía agua mineral con gas, se limitó a entregar la carta al encargado. Rogelio retiró delicadamente la mía, nos dio las gracias por el encargo e hizo una ligera inclinación de cabeza, con la intención de retirase. Fue entonces, cuando fue sorprendido por la observación que lanzó mi amiga argentina.

-¡Falta el encargo más importante, estimado amigo Rogelio!  -exclamó, Laura, en un tono de intriga.

Sorprendido y desorientado, el “maitre” depositó sobre mí su mirada, en busca de una ayuda que yo era incapaz de dar. Antes de que tuviera tiempo de abrir la boca, se volvió a escuchar la voz de Laura.

-Como argentina que soy, amigo Rogelio, no debería usted permitir cerrar una comanda, sin sugerir la conveniencia de regar las viandas con un buen vino ¡La carne y el vino, son algunos de los tesoros más preciados de mi tierra!

Al percatarse de su olvido, el encargado del restaurante hubiera querido desaparecer de la faz de la tierra. Mudó el color de su cara, permaneció paralizado durante unos segundos, tragó saliva y reaccionó diciendo:

-Le ruego sepa disculparme, señora. No sé cómo haya podido incurrir en un error tan grave. Tenga por seguro que no volverá a suceder.

-Tendremos oportunidad de comprobarlo en futuras ocasiones -respondió, Laura-. Mientras tanto, tenga la gentileza de enviar a alguien a la bodega en busca de un buen Cabernet Franc que, como el resto de variedades Bordeaux, encontró su sitio en Argentina.

Pude comprobar que el “maitre” Rogelio había puesto sus cinco sentidos en atender el encargo que estaba a punto de efectuarle la dama argentina. Permanecía de pie, inmóvil y expectante, con sus ojos bien abiertos. Por un momento, lamenté el mal momento que el empleado estaría soportando.

-Es una uva producida por los cultivados viñedos del Valle de Uco -continuó diciendo, Laura-. ¿Sabe de dónde le estoy hablando?

-¡Por supuesto, señora! Se trata de suelos  pedregosos, irrigados por el agua de deshielo de los ríos Tunuyán y Tupungato, al sur de Mendoza -respondió, Rogelio, ante el asombro de Laura y el mío.

-¿Es capaz de saber qué marca de vino le voy a pedir? Es una de las mejores que guarda la bodega de este restaurante. Entre algunas otras, la razón más importante que me inclina a visitarles, con frecuencia.

-No, señora. Ahora mismo, no sería capaz de adivinarlo -contestó, Rogelio.

-Le estoy hablando del “Riglos Gran”, cosecha 2013. Por favor, compruebe si está disponible.

-No hace falta que lo compruebe, señora -dijo, el “maitre”, con rotunda seguridad-. Lo tenemos en bodega.

Cuando Rogelio se hubo retirado con la comanda en las manos, no pude menos que hacer un comentario que fue el detonante de la conversación que mantuvimos durante toda la comida.

-¿Eres, siempre, igual de exigente Laura? -le pregunté- No conocía esta faceta tuya.  ¡Ahora me explico porque has llegado a ser Vicepresidenta de un Banco!

-¡Ya estamos con lo de siempre! -protestó mi amiga argentina- Te habrás dado cuenta por los precios de la carta que este restaurante presume de categoría, lo cual implica que es exigible un alto grado de profesionalidad en su personal. Pagaré más de ochenta Libras Esterlinas por la botella de vino que he pedido. Por este precio, un “somelier” está obligado a saber dónde están ubicadas las cepas de cada viñedo.

-Rogelio es el “maitre” -dije, en tono de disculpa hacia el empleado español-. No está obligado a tener los mismos conocimientos que un “somelier”.

-A mí, eso no me importa. El restaurante puede prescindir de “somelier”, siempre y cuando el encargado conozca todos los detalles de los vinos que tiene en bodega ¡Es lo mínimo exigible! De lo contrario, la competencia les comerá el terreno y se verán en graves apuros. ¡Así es la Ley de la Vida, Magdalena! ¿Acaso tú has tenido una vida regalada? ¿No te lo has ganado todo, a pulso?

-Lo que dices es correcto, Laura. Estoy totalmente de acuerdo contigo. Lo que me ha parecido apreciar en ti, ha sido un cierto grado de competitividad con Rogelio por el simple hecho de que era un hombre.

Mi amiga hizo un gesto de desaprobación. Nuestra conversación quedó un buen tiempo interrumpida por la aparición del camarero que nos sirvió el primer plato y de una señorita que, sin identificarse como “somelier”, pareció ser la encargada de servir el vino a los clientes. Como anfitriona, Laura le pidió que me hiciera los honores. Quedé sorprendida por la extrema calidad de aquel vino argentino.

-No te confundas, Magdalena -dijo, Laura, al retomar la conversación-. Desde mi más tierna infancia, me enseñaron a ser competitiva. La única vez que le presenté, a mi padre, unas deplorables calificaciones, me tomó de la mano y me llevó a la habitación de la casa en donde tenía su despacho y en la que, mis hermanos y yo, teníamos prohibido entrar. Me tuvo más de media hora, sentada frente a su mesa. Las reflexiones que me hizo, nunca las he olvidado. Con lágrimas en los ojos, le pedí que me diera un tiempo para mejorar las notas y le prometí que, nunca más, tendría queja de mí.

-Resulta obvio que cumpliste tu palabra -le dije, a mi amiga-. El esfuerzo, el trabajo, la tenacidad, el espíritu de sacrificio, son principios importantes que todo ser humano debe tener presentes y, sobre todo, tiene que poner en práctica, permanentemente.

-Sin embargo, como psicóloga que eres, me vas a decir que estás en contra de la competitividad. Que, desarrollar un espíritu altamente competitivo, hace infeliz a la gente  -me interrumpió, adelantándose a mis pensamientos.

-Ciertamente, me parece un tema muy delicado -le respondí-. La dificultad reside en encontrar la justa medida, en mantener, siempre, el equilibrio.

-¡Esto es lo que defendéis los teóricos, Magdalena! Pero, cuando te encuentras en medio de la selva de la vida y tienes que afrontar cientos de batallas para sobrevivir, para abrirte paso entre la sociedad inmisericorde, te das cuenta que sólo hay un camino: ¡competir! Es así de cruel y así de cierto. Tan sólo compitiendo, sobreviven los fuertes; tan sólo compitiendo, avanzan los pueblos.

Laura hablaba con el total convencimiento de que fuese cierto lo que decía. Hablaba con pasión. Y, mientras lo hacía, sus ojos no dejaban de buscar los míos. Cuando nuestras miradas se encontraban yo reconocía, en la de mi amiga, una inconfundible expresión de desafío.

-Mi experiencia personal ha hecho que yo sea particularmente precavida con los hombres. De manera muy especial, en las relaciones laborales y en el mundo financiero en el que me muevo -continuó diciendo, mi amiga-. Sin lugar a dudas, vivimos en una sociedad machista. Aún en los países más desarrollados, la afirmación que acabo de hacer es de plena aplicación.

-Quizás, tengamos oportunidad de hablar de todo ello, con ocasión de tu próxima visita, por corta que sea -le sugerí, por considerar que no era ni el lugar ni el momento oportuno para profundizar en semejante asunto.

- ¡Ya sé lo que me vas a decir! -exclamó.

-¿Ah sí? ¿Qué es lo que piensas que te diré?

-Que hubiera tenido que dejar aparcada mi competitividad, en mis relaciones sentimentales con los hombres -contestó, Laura.

-No vas del todo desencaminada.

-Después de pensar mucho en ello, llegué a la conclusión de que sólo sería feliz con un hombre exigente, que tuviera el mismo espíritu de competitividad que yo. Pero, suficientemente inteligente para  distinguir entre el amor y el trabajo.

-¿Lo encontraste? -le pregunté a mi amiga argentina.

-¡Evidentemente, no! -me respondió.

-¿Lo sigues buscando?

-En alguna parte del mundo debe existir un hombre así, pero hacen falta tiempo y paciencia para buscarlo ¡Yo no tengo ninguna de estas dos cosas! ¡Vamos a tomarnos las fresas, Magdalena!

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